Прошел практически месяц, а я не знаю, что писать. Строчка не ложиться на строчку, фразы огрубеют, и их общий смысл теряется на фоне общей пустоты, что царит и здесь, и у меня в голове. Пальцы не поспевают за мыслью, а когда на бумаге появляется текст, то он напоминает записки пьяницы, чей пропитый разум давно был оставлен в кабаке, разменянный на пару бутылок самого дешевого вина. Но слава Аво, я еще не столько отупел, чтобы забыть о том, что надо вести Книгу. Да, я обещал. Обещал отцу, подарившему мне ее. Что ж, может быть, вспоминая минувшие события, мне удастся восстановить их хронологию и запечатлеть на бумаге, чтобы через несколько лет, вновь и вновь прочитывая строчку за строчкой, вспоминать дела минувших дней, делать выводы и учиться на своих ошибках.
читать дальше